Antologia 2 - Ruy Espinheira Filho

O QUE LER NA CORRESPONDÊNCIA SENTIMENTAL

Ruy Espinheira Filho

Não o papel

pautado de azul;

não a  escrita

traçada em azul.

A data, o

envelope: não.

Não: a mancha

do carimbo, a metáfora.

Mas o jeito

da mão escriba,

invisa,

os lagos dos olhos

e o vasto que o íntimo

faísca, deflágrima

num espaço mais amplo

que o pintado de azul.

Heleóboro (1966-1973) Parte I: Longe de Sirius

in: Poesia Reunida e Inéditos (1966-1998) – 2ª edição – Record [p. 13]

CIRCULAÇÃO AMOROSA

Ruy Espinheira Filho

Cuidava que o amor já se findara,

até vê-lo de face, recomposto

entre asfalto e edifício, nuns alindes

de tempo muito outrora merecido.

Cuidava que carpir só me restava,

diante de impassíveis formas neutras,

o meu próprio pretérito exilado

na mais interior e inacessível

ilha que me permito, enquanto a bruma

delia-me, no peito, a tatuagem

celebrante de ingênuos madrigais

compostos entre beijo, espada e rosa.

Cuidava me tornar, fonte exaurida,

um somente lugar no descaminho,

cemitério de seixos, sem o móbil

que cumpre o ser do rio e seu destino.

E nem mais matinava nos mundéus:

a espreita, o soslaio, o sutil

em que se guarda amor no anteminuto

de quando a nossa posse é consumada.

E onde nos consumimos. Ah, cuidava

ser a coisa maninha (alma ou carne)

tudo o que finalmente me compunha,

era eu-mesmo, repleto, concluído.

Como se, antese oculta, vindo amor

fosse momento em branco o onde se enflora

nosso endereço escrito no infinito.

in: Poesia Reunida e Inéditos (1966-1998) – 2ª edição – Record [p. 26]

3 - Autoridade
Ruy Espinheira Filho
In.: Heleóboro (1966-1973) II Música pretérita [p. 44 - 1998]

O Dr. Juiz de Direito
decidido
mandou prender o bêbado
mandou prender o desordeiro
mandou prender o assassino
e uma vez proibiu os bodoques
para proteger as vidraças.

Mas no fundo das noites
os lobisomens
uivaram e vagaram impunemente
até o fim.

NO BANCO DO JARDIM

Ruy Espinheira Filho

aos rapazes de 1964

No banco do jardim

viajávamos ao dia.

A um dia além dos galos

que exalavam a manhã.

A um dia além do dia

que nos dissolvia

no banco do jardim.

Nada sabíamos

das estrelas sobre nós,

nem das brancas formas

nevoentas, frias,

de mortos inconformados

à espreita na treva.

Sabíamos do chão,

seu barro, sua pedra.

Sabíamos dos pés

do homem

                       no chão.

Sabíamos do homem,

seu passo, seu pulso.

Sabíamos no peito

do homem: sua nuvem,

seus fogos e seu

recôndito marulho.

No banco do jardim

já nada se vê

do tempo arquitetado

palavra a palavra;

do homem do sonho

com o rosto iluminado

na tenda comum

sobre o campo semeado.

No banco do jardim

o silêncio monta guarda

à nossa ausência.

                                Nada fala

do peso de aço nos gestos

não mais alados.

De como é rouca a voz

ensanguentada.

As sombras Luminosas (1975-1980) – 2. O inquilino do incêndio

in: Poesia Reunida e Inéditos (1966-1998) – 2ª edição – Record [p. 123-124]

TERCEIRA ELEGIA URBANA

Ruy Espinheira Filho

Escuto o vento pesado

que vem ferir a janela:

hálito da cidade, onde

navegam escuras pétalas

de ar morto, mortos perfumes,

ausência de asas, gorjeios

degolados. Nada adianta

fechar janelas e portas

e paredes: esse sopro

destroça a nuvem do peito

e somos só engrenagens

cumprindo a fria tarefa

de edificar o trovão

da cidade.

                        Sem saber

que para nós, quase todos,

esse amplo ruído é

uma forma de silêncio.

Como o crepitar das chamas

para o inquilino do incêndio.

As sombras Luminosas (1975-1980) – 2. O inquilino do incêndio

in: Poesia Reunida e Inéditos (1966-1998) – 2ª edição – Record [p. 136]

SOBRE O AUTOR: 

https://academiadeletrasdabahia.wordpress.com/2007/04/28/ruy-espinheira-filho/

Ruy Alberto d’Assis Espinheira Filho nasceu em Salvador, Bahia, no dia 12 de dezembro de 1942, filho de Ruy Alberto de Assis Espinheira, advogado, e Iracema D’Andréa Espinheira, de ascendência italiana. Passou a infância em Poções e a adolescência em Jequié, cidades do Sudoeste baiano. De volta a Salvador, em 1961, estudou no Colégio Central da Bahia e, levado pelo poeta Affonso Manta, que conhecia desde Poções, ingressou no grupo boêmio capitaneado pelo poeta Carlos Anísio Melhor. Ainda nos anos 60, começou a publicar na revista Serial, criada por Antonio Brasileiro, e se iniciou no jornalismo — como cronista da Tribuna da Bahia (1969-1981), onde também trabalhou como copidesque e editor (1974-1980). Colaborou ainda com o Pasquim, como correspondente na Bahia (1976-1981), e foi contratado como cronista diário do Jornal da Bahia (1983-1993). Atualmente assina artigos quinzenais em A Tarde. Convidado pela Fundação Biblioteca Nacional, representou o Brasil na Feira do Livro de Frankfurt, em 2007, e fez parte da Comissão Julgadora do Prêmio Camões de 2008.

Graduado em Jornalismo (1973), mestre em Ciências Sociais (1978) e doutor em Letras (1999) pela Universidade Federal da Bahia, UFBA, e doutor honoris causa pela Universidade Estadual do Sudoeste da Bahia, UESB (1999), Ruy Espinheira Filho é professor associado do Departamento de Letras Vernáculas do Instituto de Letras da UFBA, membro da Academia de Letras de Jequié e da Academia de Letras da Bahia. Publicou 11 livros de poemas, 8 de ficção e 3 volumes de ensaios literários. Lançou ainda o CD Poemas, gravado pelo próprio autor, com 48 textos extraídos de seus livros, além de alguns inéditos (2001). Contos e poemas seus foram incluídos em diversas antologias, no Brasil e no exterior (Portugal, Itália, França, Espanha e Estados Unidos).

Obras publicadas

POESIA
• Poemas (com Antonio Brasileiro). Feira de Santana-BA: Edições Cordel, 1973.
• Heléboro. Feira de Santana-BA: Edições Cordel, 1974.
• Julgado do vento. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1979.
• As sombras luminosas. Florianópolis: FCC Edições, 1981. Prêmio Nacional de Poesia Cruz e Sousa.
• Morte secreta e poesia anterior. Rio de Janeiro: Philobiblion/INL, 1984.
• A guerra do gato (infantil). Salvador: Jornal da Bahia, 1987; 2ª ed. Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2005.
• A canção de Beatriz e outros poemas. São Paulo: Brasiliense/Jornal da Bahia, 1990.
• Antologia breve. Rio de Janeiro: Universidade do Estado do Rio de Janeiro (col. Poesia na UERJ), 1995.
• Antologia poética. Salvador: Copene/Fundação Casa de Jorge Amado, 1996.
• Memória da chuva. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1996; 3ª impressão 1999. Finalista do Prêmio Nestlé de Literatura Brasileira e do Prêmio Jabuti, ambos em 1997; Prêmio Ribeiro Couto — União Brasileira de Escritores —, 1998.
• Livro de sonetos. Feira de Santana-BA: Edições Cordel, Coleção Poiuy, 1998.
• Poesia reunida e inéditos. Rio de Janeiro: Record, 2ª ed., 1998.
• Livro de sonetos. 2ª. ed. rev. ampl. e il. Salvador: Edições Cidade da Bahia/Capitania dos Peixes, 2000.
• A cidade e os sonhos/Livro de sonetos. Salvador: Edições Cidade da Bahia/Fundação Gregório de Matos, 2003.
• Elegia de agosto e outros poemas. Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2005. Prêmio Academia Brasileira de Letras de Poesia, 2006. No mesmo ano, Prêmio Jabuti (2° lugar), da Câmara Brasileira do Livro, e “Menção Especial” do Prêmio Cassiano Ricardo – UBE/RJ.
• Romance do sapo seco: uma história de assombros. Salvador: Edições Cidade da Bahia, 2005.
• Sob o céu de Samarcanda. Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2009. Finalista do Jabuti e indicado ao Prêmio ugal Telecom, 2010.
• Livro de canções e inéditos. Salvador: P55 edições, 2011.
• Viagem & outros poemas. Salvador: P55 edições, 2011.
• A casa dos nove pinheiros. São Paulo: Dobra Editorial, 2012. Indicado ao Prêmio Portugal Telecom, 213.
• Estação infinita e outras estações – poesia reunida. Rio de Janeiro, 2012.
• Afonso Manta (org.). Salvador, Coleção Mestres da Literatura Baiana, 2013

FICÇÃO
• Sob o último sol de fevereiro (crônicas). Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1975.
• O vento no tamarindeiro (contos). Rio de Janeiro: Codecri, 1981.
• Ângelo Sobral desce aos infernos (romance). Rio de Janeiro: Philobiblion/Fundação Rio, 1986 (2º lugar no Prêmio Rio de Literatura — 1985).
• O rei Artur vai à guerra (novela). São Paulo: Contexto, 1987 (finalista do Prêmio Bienal Nestlé, 1986).
• O fantasma da delegacia (novela). São Paulo: Contexto, 1988; 2ª ed. 1989.
• Os quatro mosqueteiros eram três (novela). São Paulo: Contexto, 1989.
• Últimos tempos heróicos em Manacá da Serra (romance). Belo Horizonte, Oficina de Livros, 1991.
• Um rio corre na Lua (romance). Belo Horizonte, Leitura, 2007.
• De paixões e de vampiros: uma história do tempo da Era (romance). Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2008.
• Andrômeda e outros contos. Salvador: Caramurê, 2011. 2ª Impressão 2013.

ENSAIO

• O nordeste e o negro na poesia de Jorge de Lima. Salvador: Fundação das Artes/Empresa Gráfica da Bahia, 1990.
• Tumulto de amor e outros tumultos — criação e arte em Mário de Andrade. Rio de Janeiro: Record, 2001.
• Forma e alumbramento — poética e poesia em Manuel Bandeira. Rio de Janeiro: José Olympio/Academia Brasileira de Letras, 2004.

PARTICIPAÇÃO EM ANTOLOGIAS
• 25 poetas/Bahia/de 1633 a 1968. Salvador: Atelier Planejamento Gráfico/Desc, 1968.
• Breve romanceiro do Natal. Salvador: Edit. Beneditina Ltda., 1972.
• Contos jovens (nº4). São Paulo: Brasiliense, 1974.
• Carne viva — 1ª Antologia Brasileira de Poemas Eróticos. Org. de Olga Savary. Rio de Janeiro: Anima, 1984.
• Artes e ofícios da poesia. Org. de Augusto Massi. São Paulo/Porto Alegre: Secretaria Municipal de Cultura do Município de São Paulo/Artes e Ofícios, 1991.
• Sincretismo — a poesia da geração 60, introdução e antologia. Org. e introd. de Pedro Lyra. Rio de Janeiro: Topbooks, 1995.
• O conto baiano contemporâneo. Org. de Valdomiro Santana. Salvador: EGBA/Secretaria da Cultura e Turismo, 1995.
• A poesia baiana no século XX (Antologia). Org., introd. e notas de Assis Brasil. Salvador/Rio de Janeiro: Fundação Cultural do Estado da Bahia/Imago, 1999.
• Vozes poéticas da lusofonia. Seleção de textos de Luís Carlos Patraquim. Sintra: Câmara Municipal de Sintra/Instituto Camões, 1999.
• 18+1 poètes contemporains de langue portugaise (édition bilingue). Seleção de Nuno Júdice, Jorge Maximino e Pierre Rivas; traduções de Isabel Meyrelles, Annick Moreau e Michel Riaudel. Paris: Instituto Camões/Chandeigne,2000.
• Antologia de poetas brasileiros. Seleção e coordenação de Mariazinha Congílio. Lisboa: Universitária Editora, 2000.
• A paixão premeditada – poesia da geração 60 na Bahia. Seleção, organização, introdução e notas de Simone Lopes Pontes Tavares. Salvador: Fundação Cultural do estado da Bahia/Imago, 2000.
• Antologia de poesia contemporânea brasileira. Organização de Álvaro Alves de Faria. Coimbra: Alma Azul/Ministério da Cultura/Instituto Português do Livro e das Bibliotecas, 2000.
• O conto em vinte e cinco baianos. Organização, prefácio e notas de Cyro de Mattos. Itabuna (Bahia): Editus, Coleção Nordestina, 2000.
• Os cem melhores poetas brasileiros do século. Seleção de José Nêumanne Pinto. São Paulo: Geração Editorial, 2001.
• Os cem melhores poemas brasileiros do século. Organização, introdução e referências bibliográficas de Italo Moriconi. Rio de Janeiro: Objetiva, 2001.
• Poetas da Bahia — Século XVII ao Século XX. Organização de Ildásio Tavares, notas biobibliográficas de Simone Lopes Pontes Tavares. Rio de Janeiro: Imago/FBN, 2001.
• 100 anos de poesia – um panorama da poesia brasileira no século XX. 2 v. Organização de Claufe Rodrigues e Alexandra Maia. Rio de Janeiro: O Verso Edições, 2001.
• Antologia da poesia brasileira/antologia de la poesia brasileña. Organização e introdução de Xosé Lois García. Santiago de Compostela – Galiza: Edicións Laiovento, 2001.
• Poesia brasileira do século XX – dos modernos à actualidade. Seleção, introdução e notas de Jorge Henrique Bastos. Lisboa: Antígona, 2002.
• Poesia straniera – portoghese e brasiliana. Organização de Luciana Stegagno Picchio. Roma: Grupo Editoriale L´Espresso S.p.A., 2004.
• Poesia brasileira hoje. Introdução e organização de Alexei Bueno. Santiago de Compostela: Danú Editorial, 2004.
• El mundo al outro lado (Ochenta fotografias para ochenta poetas). Espanha: Junta de Castilla y León, 2004.
• Antologia panorâmica do conto baiano – século XX. Organização e introdução de Gerana Damulakis. Coleção Nordestina – Editus, Editora da UESC, Ilhéus, Bahia, 2004.
• Os rumos do vento/Los rumbos del viento (Antologia de poesia). Coordenação de Alfredo Pérez Alencart e Pedro Salvado. Salamanca: Câmara Municipal do Fundão/Trilce Ediciones, 2005.
• Quartas histórias – contos baseados em narrativas de Guimarães Rosa. Organização de Rinaldo de Fernandes. Rio de Janeiro: Garamond, 2006.
• Ficção – histórias para o prazer da leitura. Organização e introdução de Miguel Sanches Neto. Belo Horizonte: Editora Leitura, 2007.
• Contos para ler no bar. Organização e introdução de Miguel Sanches Neto. Rio de Janeiro: Record, 2007
• Traversée d’ Óceans – Travessia de Oceanos. Voix poétiques de Bretagne et de Bahia – Vozes poéticas da Bretanha e da Bahia. Edição bilíngue, traduções de Dominique Stoenesco. Paris: Lanore, 2012.

EM CD
•“História”. Leitura de Maria Barroso. Vozes poéticas da lusofonia. Sintra: Gravisom, 1999.
• Poemas. Leitura do autor. Salvador: Grandes Autores/Capitania dos Peixes, 2001.

 Poema: Do amor 

https://www.youtube.com/watch?v=cdbdJBP-RoU

DO IMPORTANTÍSSIMO SITE WWW.ALGUMAPOESIA.COM.BR 

http://www.algumapoesia.com.br/poesia/poesianet018.htm

http://www.algumapoesia.com.br/poesia3/poesianet284.htm

O poeta da memória

Ruy Espinheira Filho

CANÇÃO DA MOÇA DE DEZEMBRO

A moça dança comigo
nessa noite de dezembro.
Na sala onde giramos
se alguém mais há não me lembro.

O ondear da moça ondeia
uma melodia ainda
mais doce que a da vitrola
— e uma alegria vinda

dessa doçura me envolve.
Cabe bem no meu abraço
esse perfume com que
vou girando e em que me abraso

em meus quinze anos (a moça
terá, talvez, dezessete
ou dezoito). Como a valsa,
a vida o melhor promete.

E já oferta: esse corpo
a cada instante mais perto.
Ao qual responde meu corpo,
como nunca antes desperto.

E a moça vai-me queimando
em seu hálito, afogando-me
nos cabelos, e nos olhos
luminosos siderando-me!

E eis que, dançando, saímos
além da sala e do tempo.
E dançando prosseguimos
sempre que sopra dezembro,

nos mesmos giros suaves,
nos mesmos ledos enganos:
eu, o antigo rapaz,
e a moça, morta há treze anos.

BLIND BORGES 
        La vasta y vaga y necesaria muerte. 
               Jorge Luis Borges: Blind Pew 
A vasta e vaga morte, esse outro sonho,
não é só outro sonho: é a mais remota
ilha de ouro a que nossa derrota
nos leva, inexorável, sonho a sonho.

Latidos pelos cães, sonho após sonho,
sonhamos. Esta é a vida, a vela, a rota
do homem: sonhar. E em áurea praia ignota
sonha o que sonha o sonhador, que é sonho.

Isto é o que pulsa em nós: o ansiado ouro
— distante e aqui, no coração —, tesouro
cuja procura tece a nossa sorte;

rumo que a alma singra e sagra em ouro
até chegar enfim a esse tesouro
incorruptível que nos sonha a morte.

 

poesia.net
www.algumapoesia.com.br
Carlos Machado, 2003

•  Ruy Espinheira Filho
    In Poesia Reunida e Inéditos (1966-1998)
    Editora Record, 2a. ed.
    Rio de Janeiro, 1998

Com Pessoa e Sá-Carneiro

Ruy Espinheira Filho

DE SÚBITO, DO NADA, UMA CARTA
1
Sá-Carneiro disse, em carta, não incomodá-lo muito a
                                                          [ possibilidade
de suicídio,
mas a consciência de
ter de morrer forçosamente um dia.
Seu correspondente deve ter pensado em tais palavras
                                                         [ muitas vezes
ao escrever certos versos,
como, por exemplo
(16 anos mais tarde, com a alma já por si conturbada
de Álvaro de Campos)
alguns de Tabacaria,
nos quais observou que o dono da loja morreria,
como ele próprio,
um deixando a tabuleta, o outro versos,
que a certa altura também morreriam,
como morreria depois a rua onde estivera a tabuleta
e a língua em que foram escritos os versos,
e, por fim, o planeta girante em que tudo isto se deu.
Sim, tais reflexões já tumultuavam Sá-Carneiro,
mas com menos longo sofrimento,
porque logo soube livrar-se delas com
cinco frascos de arseniato de estricnina
em 26 de abril de 1916,
aos 26 anos de idade.
às 8 da noite, no Hotel Nice,
Paris. E assim
terminou o tormento do Esfinge Gorda,
como certa vez se definiu.
E que ainda mais gorda e com mais mistérios de esfinge ficou,
após a morte,
avolumando-se a ponto de mal caber no caixão,
tornando definitivamente impossível que seu enterro fosse levado sobre um burro,
como pedira num poema,
embora tivesse lembrado
(como se antevendo sua última vontade
não sendo respeitada)
que a um morto nada se recusa,
e insistindo mesmo, peremptório:
E eu quero por força ir de burro.(Não, ninguém se moveu para encontrar um burro capaz
de tal façanha,
ainda que não — como pedido —
ajaezado à andaluza.Sim, a um morto tudo pode ser
recusado.)
 

Yves Tanguy (1900-1955), americano, The furniture of time
2
Não sei como as linhas acima se escreveram,
pois não havia pensado em nada parecido.
Pelo que recordo, pensara que estava velho,
não propriamente por me sentir assim,
mas por constatar que de então a agora
passara muito tempo.
É a lógica, bastante desagradável:
se muito tempo passou desde a nossa juventude
não há o que discutir: estamos velhos.
Quanto mais tempo, mais velhos.
Sem dúvida, o que de melhor havia no Paraíso,
antes da descoberta do fruto do bem e do mal,
era a ausência de lógica. Não houve nenhuma lógica
na Criação,
as possíveis justificativas do Criador não têm lógica.
Apenas, entediado por tamanha Eternidade,
Ele resolveu brincar de Deus. E, como não havia
nenhuma lógica em tudo isso
(pois só uma absoluta falta de lógica admitiria a criação de algo
tão tentador que poria fatalmente em risco o equilíbrio do Éden),
deu no que deu.
 

Salvador Dalí (1904-1989), catalão, A persistência da memória
3
Coisas assim é que eu pensava,
quando saltou do nada a carta do poeta
para outro poeta.
Assim me tem sido a vida com frequência:
tarda (às vezes indefinidamente) no que espero
e de súbito serve
o inesperado.
Tudo bem, contando que não venha a lógica
deduzir que eu tenha forçosamente de estar velho
já que de então a agora muito tempo passou.
O tempo, que se oferece ironicamente em Ontem
(que já não é),
Hoje
(que acabou de ser)
e Amanhã
(que, se chegar, não chegará,
pois logo será o que acabou de ser,
o que já não é).
Enfim, envolvido em incômodos
similares aos meus,
e em linguagem bem melhor,
suspirou Ricardo Reis: ... e quanto pouco falta
para o fim do futuro!
 

Joan Miró (1893-1983), catalão, O caçador

4
Ah, o quanto pouco falta...
Aliás, uma característica do tempo: subtrair-se avaramente,
sobretudo quando gostaríamos que permanecesse mais...
Difícil acreditar que faz pouco,
muito pouco,
estávamos todos aqui...
E então, de súbito,
tivemos e temos que
forçosamente morrer...5
Bem, Sá-Carneiro resolveu tudo por conta própria,
interrompendo o que sentia como apenas cruel alongamento
                                                                       [ do tempo;
apagando os remorsos que eram como
terraços sobre o Mar,
deixando-nos as palavras com que também gostaríamos de abrir
docemente
a nossa noite:
Nada a fazer, minha rica. O menino dorme. Tudo o mais acabou.
 

poesia.netwww.algumapoesia.com.br
Carlos Machado, 2012

Foto: Academia de Letras da Bahia

Ruy Espinheira Filho
•  A casa dos nove pinheiros
    Dobra Editorial, São Paulo, 2012
______________
* Francisco Carvalho, "Pomar Alheio",
in O Silêncio é uma Figura Geométrica (2002)

ANTOLOGIA 1: NEIDE ARCHANJO

"Antologia" nasce do desejo de reler, de reconhecer, de reunir textos expressivamente conhecidos de autores e autoras frequentemente citados, homenageados e de outros e outras aos quais  os lapsos, ora relacionados aos textos, ora aos autores e autoras, por parte dos críticos, estudantes, pesquisadores e leitores inexplicavelmente possam atingir. É um desejo de homenagem, de memória e de reverência. Apenas isso. "Silêncio. Cante-se o fado." - Prof. Dr. Erivelto Reis (editor do blog)

ARCHANJO, NEIDE. Todas as horas e antes: poesia reunida. São Paulo: A girafa, 2004.

ANTOLOGIA 1 – 

NEIDE ARCHANJO

A NÓS [p. 18]

Para que não esqueçam

os nomes daquelas

que foram ofendidas

em sua condição primeva,

este poema.

Suas conquistas hão de ficar

para que as gerações celebrem

os feitos valorosos

em águas e terras,

obras e vozes e amores

filhos

amores refletidos.

Povoem este poema

fêmeas punidas

pelo que tiveram de melhor:

seus assombros

suas epifanias

O tempo em degredo falará

dos roteiros esquecidos

de cada mulher

abismo de se saber sozinha

e, todavia, ressoar.

Epifanias (1999). Primeiro livro que atribui um título a cada poema, Neide Archanjo, segundo Antonio Carlos Secchin, “retorna à terra – e também às raízes, às flores e aos frutos nesta bem plantada coletânea, epifânica aventura rumo ao poético”.Pequeno oratório do poeta para o anjo (1977). Caracterizado pela melodia e harmonia dos versos, é um livro de poemas curtos e encadeados, que consagram o amor para além da dor da perda.Tudo é sempre agora (1994). A morte, a vida, o amor e a permanência da poesia; os sentimentos que moldaram a experiência da poeta frente à morte de seu único irmão.As marinhas (1984). Poema épico composto por quatro anos, parte no Brasil, parte em Portugal. Os seus cinco grandes cantos celebram o mar como território de encontro de duas línguas, duas culturas, dois povos em busca de um sentido comum para suas paixões. 

Fonte: https://indicalivros.com/pdf/todas-as-horas-e-antes-volume-1-neide-archanjo#! 

ODE À CASUARINA, 20 [p. 26]

Passo a passo

decompõe-se a casa

Casuarina.

Lembranças

e um silêncio

que jamais sentirei

- talvez só na morte –

traçam um mordaça

do cristo Redentor na sala

à jaboticabeira

na janela deste quarto

que nunca terei.

Cães latem longínquos

gatos pastoreiam despojos

e o jardim sonha

sob a luz da lua

que em breve deixarei.

Mortos retratos móveis

cartas livros quadros

amores paredes tetos.

Movo o corpo e a cabeça

que o coração entontece

rumo a outro tempo

que este não esquecerei.

Adeus, casa

Casuarina.

Devo-te tanto.

NEIDE ARCHANJO - Poeta, advogada, psicóloga. Paulista, radicada no Rio de Janeiro. Estreou na poesia em 1964, com o livro "Primeiros Ofícios da Memória". Desde então, criou e participou de movimentos como "Poesia na Praça", varais de poesia, espetáculos em teatro, cafés, faculdades, bibliotecas, festivais nacionais e internacionais de poesia e arte. Criou e implantou a Oficina Literária da Biblioteca Mário de Andrade, em São Paulo. Foi bolsista da Fundação Calouste Gulbenkian na qualidade de poeta residente, em Portugal. Seus poemas figuram em antologias nacionais e estrangeiras. É considerada pela crítica uma das autoras brasileiras mais significativas da geração que surgiu na década de 60. Foi assessora da Biblioteca Nacional e membro do Conselho Editorial da Revista "Poesia Sempre". Nos anos de 1980 e 2000 recebeu da Associação Paulista dos Críticos de Arte (APCA) os prêmios de poesia. Foi indicada para o prêmio Jabuti de poesia em 1995, pelo livro "Tudo é Sempre Agora". Os poemas de seu livro "Pequeno Oratório do Poeta Para o Anjo" foram gravados por Maria Bethânia. Possui onze livros publicados, sendo que "Soraya � uma princesa Sefardita" é edição bilíngue, francesa. Em 2005, ganhou o Prêmio de Poesia da Academia Brasileira de Letras. Em 2006, pela publicação de sua Obra Completa, comemorando 40 anos de poesia, obteve, pela segunda vez consecutiva, o prêmio de Poesia da Academia Brasileira de Letras, o Jabuti de Poesia e o Prêmio da Associação Brasileira dos Escritores. 

Fonte: http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/obrasdigitais/saciedigpv/02/narchanjo06.php 

RESSENTIMENTO [p. 53-54]

Nas rosas da ausência

celebro-te.

Não mais me arrebatas

nem mais me iluminas

Devagar é a perda

que respira.

E bisonho é este poema

que ainda canta

o que já não podes ser.

Em SP com Neide Archanjo, Lygia Fagundes Telles
e a agente literária alemã, Ray-Gude Mertin

Fonte: http://www.bettymilan.com.br/neide-archanjo-lygia-fagundes-telles-e-a-ray-gude-mertin/ 

CONTABILIZANDO [p. 54-55]

Devolve

o primeiro volume do Quixote

perdido no trem.

Cervantes não te pertencia.

E também a Odisséia

já que à Ilíada

eu sabia que nunca

chegarias

Devolve

Os pirilampos da noite do Sena

tuas imagens nos espelhos de Versailles

e o beijo que roubaste do Rodin.

Devolve

o que era meu

e sonhei que pudesse ser teu.

Ah, não podia!

Sabias de poetas

e não de Poesia

estranha carne

vísceras lágrimas dramas

alma ensanguentada

a manchar tua alegria.

Ah, da Poesia não sabias!

Conserva conserva

o verde olhar

os cheiros de paixão

os cachos de cabelo

que mãe Oxum

no Abaeté vela.

E aqueles teus medos de criança.

Devolve o amor

que este não resta

como o pássaro que alojamos

no rosto da janela.

Das páginas do maravilhoso JORNAL DE POESIA 

http://www.jornaldepoesia.jor.br/poesia.html 

Algumas opiniões:

"N.A., sofri o seu Quitote tango e foxtrote, Sofri mesmo — em grande parte pelas ambigüidades admiravelmente construídas nele,eis que nelenada quero ver que não tenha sido dominado por sua arte. Ora o lia como expressão de um ser feminino, ora de um masculino, ora de um siriano, ora de um a-hetero-homo-pan-sexual, ora de alguém mininesco,ora de alguém nauseado, ora como esperança,ora como desespero,ora como de iluso,ora de iludido. O que sei é que a sua busca é pungente, porque magoada e doída e magoante e dolente, graças à poderosa expressão que ilumina como se tornada fachos, armas, esporas, alimentos, venenos. Sua procura teve sobre mim o rigor atritante de coisa pensante congrata, inarredável."

Antônio Houaiss

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" Aqui estou debruçado sobre seu livro Escavações curtindo aquela "admirável epifania/onde o poema se debruça/inominável". Quer nos poemas de largo fôlego, de ‘Sítios,quer na extrema concisão de ‘Fragmentos’, você alcança a justa e vibrante expressão que deixa marca no leitor."

Carlos Drummond de Andrade

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"As admiráveis Marinhas de N.A. são uma meditação sobre o Destino, o da autora enquanto pessoa e enquanto brasileira, o da pátria enquanto mito emocional e realidade histórica; e é também uma meditação sobre a poesia enquanto veículo de expressão para o que por outros meios não poderia ser expresso.Tudo se condensa no mesmo mito, o mito do poeta no mundo, mas mundo e poeta sob as suas espécies reais de uma língua literária e de uma integração nacional. A autora domina o instrumento em todas as suas virtualidades técnicas e dá a cada ‘quadro’ a tonalidade própria a estrutura versificatória que exige,as harmônicas que lhe são próprias. As marinhas surpreendem o núcleo substanciado que é ser brasileiro e sabe identificá-lo no ‘correlativo poético’ que lhe corresponde. Tendo estreado em 1964 com Primeiros ofícios da memória, ela evidenciava desde então as mudanças de plano que àquela altura começavam a ser manifestar na poesia brasileira contemporânea. É a ‘poesia cívica’ em sua manifestação mais perfeita, não pode ser ‘cívica’ mas pode ser poesia, Podemos identificar em N.A., sem hesitação, uma das grandes vozes poéticas do nosso tempo, o ‘o contraste’ mineralógico pelo qual se deve verificar o teor de poesia de todos os demais. "

Wilson Martins

Fonte: http://www.jornaldepoesia.jor.br/na.html#opinioes 

A VOLTA DO LOBO [p. 67-68]

Lobo lobo

Canis Lupus Signatus

se a solidão fez-se contigo

como assassinar-te?

Longos são os uivos

longas são as noites

ameaças do tempo

que te ameaça agora

entre trilhas e penhascos

píncaros povoados por teu mito

sombras

e infâncias e estórias

a espreitar o ser

que medroso se apavora

porque ainda és perigo

para quem não soube

fazer-te memória.

Permanecerás, irmão,

eu te asseguro,

pescoço em riste

contemplando o céu

desejando asas

eterno caçados de luas.

Do livro: Epifanias (1999)

Poesia como arte marcial



17/04/2004 

A poeta paulista Neide Archanjo, autora de dez livros, lança este ano, Todas as Horas e Antes, livro que reúne toda a sua poesia, em comemoração aos 40 anos de oficio literário. A editora A Girafa, conhecida pelo tratamento gráfico que propicia às suas edições, é a responsável pela publicação do livro, que vai ser lançado em várias capitais, dentre elas Salvador. Nesta entrevista, Neide Archanjo, considerada pela crítica como uma das autoras mais significativas da década de 1960, fala de seu pioneirismo no movimento Poesia na Praça, da recente edição francesa de seu Pequeno Oratório do Poeta para o Anjo, da sua caminhada poética que afirma – “é grande e quase obscura” – e complementa que o desconhecimento, a apatia diante da literatura, não é privilégio do Brasil. 

José Inácio Vieira de Melo – A sua obra tem obtido da crítica uma grande atenção. Os pareceres sobre a variedade temática são unânimes, dando destaque para o tom lírico da sua poesia. Como se dá o seu processo de criação?

Neide Archanjo – Desde os Primeiros Ofícios da Memória, publicado em 1964, a crítica se deteve sobre meu trabalho. Eu era tão jovem – 24 anos – mas surgia com uma proposta que provocou uma certa comoção. O poeta Paulo Bonfim, o crítico Domingos Carvalho da Silva e a grande poeta, recém-falecida, Hilda Hilst, celebraram minha estréia. Aliás, com a perda de Hilda, completei um ciclo doloroso de perdas daqueles que foram os pilares da minha iniciação poética. Neli Dutra, Mira Schendel, Vilém Flusser e José Luiz Archanjo.

Ao longo desses anos venho buscando alcançar uma variedade não só temática mas também formal, indo do poema longo (O Poeta Itinerante, As Marinhas e o Pequeno oratório do Poeta para o Anjo) aos poemas esparsos, todavia ligados por um tema em comum (Escavações, Tudo é sempre agora, Epifanias e Todas as Horas). Quanto ao lirismo da minha poesia, creio que é uma conseqüência, o resultado de uma certa maneira de ser, sentir, pensar e agir.


JIVM – O que a faz buscar a variação, tanto no tema quanto na forma?

NA – Não é uma opção racional. A poesia não pode ser submetida a esse tipo de escolha. O que acontece é que se recebe uma notícia poética, uma anunciação que poderá ser transformada ou não numa epifania, isto é, em uma iluminação, em um bom poema.

Isso sim depende do poeta e da sua preparação interior, intelectual, espiritual. É preciso bater, bater a palavra na forja da língua e esperar que ela se revele em todo seu esplendor original, para assim poder-se dizer o indizível.

Diria que os poemas-arautos, aqueles que noticiam que um novo trabalho está surgindo, são placas matrizes, bússolas condutoras do tema e da forma. São nebulosos esses estados, às vezes surpreendentes como revelações do inconsciente individual e coletivo. Cabe ao poeta decifrá-los ou ser devorado por eles.


JIVM – A editora A Girafa acena com o lançamento da sua obra reunida em comemoração aos quarenta anos de estréia. Qual o sentido dessa longa caminhada poética?

NA – Tive a alegria de reencontrar Pedro Paulo Sena Madureira. Ele é editor de minha poesia desde 1980, quando publicou Escavações pela Nova Fronteira. Apenas o lendário editor Massao Ohno, que publicou meus Primeiros Ofícios da Memória, em 1964, pode estar ao seu lado como editor, no sentido pleno de ler, repassar o texto com o autor, apontar deficiências, sugerir, contar, fazer o livro acontecer. Estive em outras grandes editoras, mas editores só Massao Ohno e Pedro Paulo. Daí Pedro Paulo, agora editor de A Girafa em São Paulo, me convidar para publicar minha poesia reunida – 10 livros em um só volume, de mais de setecentas páginas, o que é uma ousadia. A alegria é de saber que ele, eu e a minha poesia resistimos a todos esses anos. Todas as Horas e Antes reunirá minha poesia anterior e o novo livro. Será uma bela edição com tratamento gráfico de Lucila Sartori que cuidará das capas e será lançado em diversas capitais, prioritariamente em São Paulo, Rio e Salvador. Escolhi setembro, mês de meu aniversário e de paz primaveril, para o lançamento em Salvador. Detalhes a gente conta depois.

A caminhada poética é grande e quase obscura. Depois de quase 40 anos de publicações, prêmios, entrevistas na mídia, teses sobre o trabalho, o poeta é sempre um desconhecido. Quando é apresentado, fora de seu círculo, social e mesmo literário, ele tem que repetidamente apresentar sua biografia. Mas eu fui me fazendo, em fazendo a poesia. Note que esse desconhecimento, essa apatia diante da literatura, não é privilégio do Brasil. Li que os britânicos desconhecem as obras literárias do sue país e que as pesquisas provam que as frases de séries de TV, são mais famosas para eles que trechos de Shakespeare ou Oscar Wilde. Se isso está acontecendo na Inglaterra, imagine no Brasil...


JIVM – Em 2003, seu livro Pequeno Oratório do Poeta para o Anjo ganhou tradução para o francês. Qual foi o procedimento para a publicação?

NA – O Pequeno Oratório do Poeta para o Anjo já nasceu privilegiado com a oferta amiga de Maria Bethânia de gravá-lo e fazer uma apresentação, dirigida por Bia Lessa, na Biblioteca Nacional no Rio de Janeiro para um público de quase mil pessoas. Como Bethânia, até então, não havia dito nenhum poeta, exceto o mestre Fernando Pessoa, foi uma honra incomensurável, uma demonstração de amor, respeito e reverência à minha poesia. Ninguém escolhe Maria Bethânia, apenas é escolhido por ela. O Anjo voou e foi parar em Paris. As Editions Eulina Carvalho, dirigida pela pernambucana Selda Carvalho e a francesa Véronique Basset – excelente tradutora – me convidaram e a publicação saiu em outubro de 2003 com lançamentos em Paris. Agora, já estão em curso outras traduções de livros meus e posso assegurar a competência e o profissionalismo da editora que já publicou textos de Clarice Lispector, Marilene Filinto, Ferreira Gullar.


JIVM – No início de sua carreira literária, década de 1960, você foi uma das fundadoras do movimento Poesia na Praça, em São Paulo, que depois se alastrou por todo o país. O que movia os jovens a irem ás praças recitarem poesia?

NA – O movimento Poesia na Praça foi criado por meu irmão José Luiz Archanjo, Ilka Brunhilde, Renata Pallottini e eu. Consistia em estender varais – poemas escritos em cartolina, expostos com pregadores em toscos fios, ligados entre as árvores da Praça da República em São Paulo aos domingos, na primeira feira hippie do Brasil. Era 1969 – plena ditadura do governo Médici – e esse era um compromisso político-social de resistência e oposição. Não éramos guerrilheiros, nem seqüestradores de embaixadores. No mínimo tínhamos que contestar a ditadura de alguma forma. Originária da Faculdade de Direito da USP, fui a primeira mulher a ocupar a tradicional tribuna do Largo de São Francisco e fundar o jornal feminino A Presença. Minha arma era a poesia. Era preciso usá-la e assim o fiz tenazmente.


JIVM – E, hoje, como você vê os movimentos de poesia pelo país?

NA – Hoje não há movimentos de poesia pelo país. Há poetas esparsos e pequenos grupos dispersos, agora inseridos na internet, nos blogs, sites, onde circula uma poesia ávida por divulgação, às vezes razoável, outras desprezível. O momento é esse e há que reconhecê-lo.

Mas nada tem tanta importância, porque se estamos caminhando para uma nova Idade Média, como prevêem alguns, nossos textos hão de ficar adormecidos por muitos séculos, até um novo Renascimento acontecer. E haja humildade para aceitar isso!


JIVM – Como se deu a paixão pela poesia do alagoano Jorge de Lima?

NA – Ele me foi apresentado por Neli Dutra, escritora gaúcha, mestra de toda uma geração em São Paulo que ia do costureiro Denner ao jovem Jô Soares. Ensinou a Hilda Hilst mitologia e segredos da alquimia. Aos 23 anos tive o privilégio de ser sua discípula e receber dela a edição completa de Jorge de Lima com suas anotações pessoais. Tornou-se meu missal para sempre!


JIVM – Qual a sua mensagem aos poetas que estão ensaiando os primeiros passos?

NA – Às vezes penso em todos os poetas que estrearam comigo em 1964. O tempo resguardou muito poucos. Para quem está começando agora sugiro disciplina (obstinato rigori), humildade e paciência. Não adianta querer aparecer antes da hora. A poesia é uma arte marcial, tem recuos e avanços exatos. E é sabiamente Zen. Sem mestres, o discípulo se perde, mas ele só encontrará o mestre, quando estiver pronto. Então é bom ir cuidando disso: leituras, ato-conhecimento, viagens, vivências. Tentar ser o seu poema vivo.

Cartas a um jovem poeta de Rainer Maria Rilke deveria ser o livro de cabeceira de quem pretende escrever poesia seriamente. Um pouco de Fernando Pessoa, Ginsberg, Eliot, Emily Dickson, Borges, Silvia Plat, muito dos clássicos, sobretudo os gregos e, é claro, todos os nossos, dos românticos aos contemporâneos, nem pensar em esquecer Jorge de Lima, Drummond, Bandeira, Vinícius, Cabral, Guimarães Rosa e tantos, tantos outros mais.

José Inácio Vieira de Melo é poeta, autor dos livros Códigos do Silêncio (2000), Decifração de Abismos (2002) e A terceira romaria (no prelo). Organizador de Concerto lírico a quinze vozes – uma coletânea de novos poetas da Bahia (no prelo). 

Fonte: http://www.jornaldepoesia.jor.br/jinacio8.html

SONATINA [p. 71-72]

E no entanto eras meu irmão.

Aos setenta anos poderíamos ter sido

um senhor e uma senhora

de braços dados passeando por Paris.

Ah, ver-te envelhecer!

Súbito vences a morte

e estás tão presente

como no dia em que nasceste

e te abracei.

Então és poema

aquilo que me escapa

e todavia conservei.

Do livro: Epifanias (1999)

OFF (p. 76-77)

Dos teus braços

talvez dos teus olhos

vem esta ternura

que minha alma

alcança.

Mas pouco sabes de mim.

O amor nunca sabe

e é melhor assim.

Do livro: Epifanias (1999)

NE ME QUITTES PAS [p.79]

Um amor pode acabar

ir-se embora pela vida afora

ainda que poderoso e belo.

Um amor pode acabar,

acredite,

sem que os amantes saibam das fraturas,

pois, parado, ele se move

rumo à procuras.

Um amor pode acabar

entre as pequenas delícias

esquecidas

que são os dias partidos

entre as belezas e feridas.

Um amor pode acabar

mentindo

ao som de Cole Porter

(quem diria...)

sonhando no convés

onde a lua sorri

arrepiando o mar.

Um amor pode acabar,

perdoe,

no avesso do recomeçar.

Mas é quando nem vê

o próprio olhar

é que um amor pode acabar.

Do livro: Epifanias (1999)

OS VINTE ANOS [p. 82-83]

A vida me amedronta

não à jovem

plena de graça

que ao sol se entrega

ou ao surfista

que impune desenha

arabescos

na concha das ondas

buscando a pérola.

Eles compõem o dia

cacheados cabelos

expostas alegrias.

Em vão sorvo a claridade

e tento despregar-me da areia.

O mar ri

da falsa sereia.

Do livro: Epifanias (1999)

 ESCREVENDO [p. 102]

As palavras fenecem

descem à tumba

rejuvenescem.

Enganam a ponta do lápis

o escritor

e o teclado do computador.

As palavras são déspotas

exigem escolhas apaixonadas.

Corremos ao seu encalço.

mas pronunciadas

ei-las fora do laço.

Do livro: Epifanias (1999)

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

DA MORTE 

[p. 134]

Não estamos perdidos.

Isto é um milagre. Ter corpo

uma casa um amigo

manter nas veias o sangue aceso

é um milagre. Saber que houve alguém

que nos acariciou

e nos banhou de lágrimas.

Só

no meio da rua

penso nestas dádivas

antes que a lâmina da morte me atravesse.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)
[p. 134]

Sob a dor

o poema se protege]e recusa a vergonha da esperança

que a morte tenta apagar.

Chega com seu vento úmido

seu gosto de terra

e sendo passageiro

ele se faz inteiro.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

[p.135]

A febre da mão que escreve

a inútil luta contra o tempo

a sensação de ser caçada por alguém

ou alguma coisa

faz-me arder nervo a nervo

inventar uma canção

(como os tártaros

que nas batalhas cantavam)

para afastar a lança rutilante

que um dia

eu sei, me atingirá.

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

O AMOR É CAMISA

[p. 156-157]

O amor é camisa

que se carrega sobre o esqueleto

sem saber que por dentro

está cerzido o Tempo.

E passa o Tempo por dentro

das pedras não decifradas

dos mapas portugueses

do oceano que já foi mar

e antes rio

do assassinato do fundista solitário.

E passa o Tempo por dentro

de Publio Virgilio Marão

sonhando Enéias

de Ragusa no Adriático

dos navegantes de Urano e Netuno

de certos tons de abril

que será sempre e estranhamente

abril.

E passa o Tempo por dentro

do bisavô Affonso Donato

visitado por um anjo

no dia da sua morte.

E passa o Tempo por dentro

da Quinta Sinfonia de Mahler

das janelas de Veneza

dos 150 Salmos de Israel

e daquilo que se amou de verdade.

Passa o Tempo por dentro

desta página

como passa o incenso

por dentro do labirinto

de um relógio chinês.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

Assim o amor resiste:

um brilho furtivo

no tear da alma.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 160]

Atrás da curva dos teus ombros

uma chuva caía incessante

um pouco água um pouco bruma.

Mais acima estavam seus teus olhos

duas tâmaras maduras.

Então pensei: que alegria é esta

que a vida não me deu antes?

As tardes passarão esta hora passará

outras esperas outros acontecimentos

hão de turvar meu sangue.

Não hoje.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 161]

Neste labirinto

estamos sós

sem fio nem Ariadne

e o amor é um diamante

movendo suas arestas

cumprindo seu destino.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 161]

Paisagem é tudo aquilo

que pode ser observado:

as árvores

o que não é humano

o homem arcaico

e certos seres que não são para si.

Os amantes são pura paisagem.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 162]

Ah, este desejo de te ter tão perto

ah, esta carícia que a mão prolonga

e não alcança.

Assim como o rio

o amor imagina as suas margens.

Eu imagino as tuas águas.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

Há em ti um senso remoto de paixão.

Estás no leito como um cavalo

está no campo

entre paisagens e abismos

sonhando os próprios movimentos.

Em êxtase contornas os lençóis

o  poema que nos cobre.

Fulgor nos teus cascos

lírios no teu sangue.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 163]

Inusitada noite

em que estar contigo

é como roubar laranjas

no quintal da infância.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 165]

Acordo quando falas

e nunca sei o que quero ouvir.

Sei que falas e isso basta

porque esta hora é feliz.

E desejo outras e mais outras

em que dirás tudo o que quero ouvir.

Saudades futuras.

A teu lado caminho quase muda

e estando contente

nunca estou feliz.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Do amor

[p. 166]

Ouso amar o que sequer

és capas de sonhar.

Hoje

vendo-te através da chuva

reconheci meu reino minha casa

e amei-te depressa

com medo deste amor acabar.

Contornos vermelhos

outonos

que nos afastará?

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Da poesia

[p. 172-173]

Poesia

grão amargo

entre meus dentes.

***

Longe muito longe

nos confins do universo

e no andamento dos arquétipos

o poema

campo contínuo

reluz

sem forma nem som

apenas ideia.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Da poesia

[p. 173]

No subsolo jaz o poema

prisioneiro sem saída

da palavra não criada

algoz a condená-lo

a um leito de dor e  de silêncio.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Da poesia

[p. 173]

No subsolo jaz o poema

prisioneiro sem saída

da palavra não criada

algoz a condená-lo

a um leito de dor e  de silêncio.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Da poesia

[p. 175]

Conto meus poemas

como um avarento  conta

suas moedas.

Há um comércio entre o poeta

e a folha a ser lavrada.

Porque custa muito um poema.

Cada palavra é o rosto de Deus

e o poeta um vazio ajoelhado.

***

Do livro Tudo é sempre agora (1994)

Da poesia

[p. 177]

Eu e o poema

volúpia e nenhuma calma

algum luxo já apaziguado.

Simplesmente sonhamos

o que a nós dois

foi dado ser sonhado.

***

AS MARINHAS (1984)

CANTO I

PREAMAR

[p. 184]

[Trechos selecionados]

O planeta d’água gira

e com ele gira o mar.

Abraçados os dois

(ritmo amante rotação ondulante)

oscilam e dessa estreita simetria

nascem praias e ilhas

concheados litorais.

Um eixo imaginário

faz a terra e o mar

girar iguais.

[...]

[p.185]

O mundo apenas começava

e nada pressentia o advento destes séculos

onde o homem está sozinho

sem o Verbo

em meio às palavras que o consomem.

Os deuses cantavam a cólera humana

ainda e sempre funesta

postados na encruzilhada dos caminhos

no dorso dos ventos

ou na soleira das portas.

Um silêncio emocionante

contínuo

(não este feito de momentos imprecisos)

atravessava o tempo.

[...]

[p.186]

A poesia dorme nos pomares de água

à espera de instrumentos

navios plumas cavalos

perdida entre os sentimentos azuis

e coisas amarelas.

O sonho que a poesia sonha

incha os poros da terra

e ainda que a palavra não venha

ou um deus qualquer tome do barro

faça poemas e sopre sobre ele o Verbo

o sonho que a poesia sonha

permanece intato à espera.

Degolam animais

que oferecem em sacrifício

às divindades punitivas

que lhes povoam o sono

sentados entorpecidos

nas negras extensões

das negras manhãs.

Antes de partir celebram

Bóreas Zéfiro Notos Euros

infusos nas costas de bronze

invocando sua mansidão.

Choram pelas terras a conquistar

cercados de fantasmas

nuvens sombrosas

amedrontados.

A praia não é o mar.

Eles sabem.

[...]

[p. 187]

Quero que águas

inundem este poema

como o sangue inunda o corpo

barco que navega.

E serão as águas claras

dos momentos claros

as águas escuras

dos momentos escuros

convulsas turvas aneladas

frias mornas paralisantes

calmas largas salinas

portuárias

águas águas águas

Sem estação exata pra nascer

as águas nascem:

no céu

                               nuvens

na terra

lírios

no ser

                               lágrimas suor

                               saliva esperma

                               catarro urina

                               e sangue.

AS MARINHAS (1984)

CANTO II

LITORAIS

[p. 188]

[Trechos selecionados]

[...]

O tempo avança sobre mim

repetido plácido exausto.

Alguém está junto ao mar

vindo da cidade desnecessária.

Um amor lúdico se instala

entre a água salgada

e a presença que a ela se opõe

abrindo um caminho brilhante

que posso ver daqui.

Fende-se então o mar

com seus peixes deslizantes

para acolher a carne

que o penetra

e fazer-se azul dentro dela.

Sem envelhecer

estou mudando

às vezes lentamente

outras com pressa.

Não sou uma móvel criatura

daquelas que erram pelo cais

relembrando coisas desejadas

e repetindo perguntas

que há muito o coração

já não responde.

Mudo como quem se move

rumo a um sítio reservado

onde um outra intensidade

(que ainda não decifro)

cresce.

[p. 189]

Pois existe uma palavra

virgem de sentido

insondável

guardada num regaço que ignoro.

Um nome que custa falar

escondido em pesada armadura

não sei se veneno

vida

ou a solidão da palavra silêncio

em lápis-lazúli

esculpida e secreta.

[...]

[p. 190]

Palavras gritam à minha volta

aderindo à minha pele como sargaços.

Viradas na palma da mão

são paisagens esvaídas impressões

sentimento amalgamado lírica  metamorfose.

Revestem-se de geometrias espinhos

ou simples tons irrisórios

a protegerem-se

porque sendo água por fora

as palavras são mares por dentro.

E circunavego

a grande lembrança

que sei fundada

no oceano.

Em terra

espreito

sua aurora seu crepúsculo

oráculos que me esperam

no horizonte.

   

AS MARINHAS

CANTO III

OCEÂNICO – CAIS DA AGONIA –

LINHA DE FLUTUAÇÃO

[p. 196-197]

OCEÂNICO

Há uma biografia pessoal e coletiva

em algum lugar perdida na memória

procuro aí

procuro no meu sangue

o mapa e o compasso

do sonho peregrino que dará os nomes

das coisas e dos homens.

Assim não mais serei o mareante

condenado a viajar nas velas do poema

terei acesso ao leme onde a vida

estuante e convertida me navega.

A mesma vida agora escafandrista

que emerge com feitos valorosos

e musas de esmeralda em mares recolhidas

luminosos e turvos mares de poesia penetrados

entrevistos em páginas selvagens cavidades espantosas

terraços a dar para o suicídio

material inconsciente a resgatar

ressuscitado entre mortos

e remorsos e tempo perdido e recherches

lidas e vividas em noites delirantes

olhos sempre postos em estrelas

ou nos instrumentos de escrever

adormecidos à minha frente

tão domésticos e sagrados, ignotas armas,

com as quais Camões em outros tempos

mais do que permitia a força humana

espalhou por toda parte os feitos lusitanos

Era uma vez um povo

que olhava para o mar.

[...]

[p. 201]

Era uma vez

um rei menino.

Tinha barcos

tinha mares

tinha ouros e ametistas

a luz do dia

a luz da noite

um reino a perder de vista.

Tinha um corpo de talhe fino

os olhos de puro espanto

e uns sonhos de maldição

cardos de maresia

roendo-lhe o coração.

Ai, ouvidos que não ouviram

ai, alma que não decifrou

os reinos de cristal

que o mar alevantou.

Era um rei predestinado

a dar sementes a dar frutos

último amparo de um povo

vigiado por Castela.

D. Sebastião, D. Sebastião

não magoeis

quem tanto de vós espera

essa gente pequena e pobre

que habita a ponta do mundo

entre azuis de mar e de nuvens

terra distante terra distante

agasalhada de camélias.

[...]

[p. 210]

Aqui diante destes muros

diante desta página

levanto agora

pedra a pedra

e te revelo

pérola sombria.

Então, recomeço a biografia

e roubo-te, levo-te comigo

não para o regresso

rei ou tribo

antes para o mar

aquele que nem viste

tu

magnífica inquietude

tu

o amor

em navegação perpétua

e solitude.

[...]

[p. 214]

E os mortos?

Onde estão os mortos?

Funda ausência

encostada às muralhas

lesma comendo as horas

ovelha que pastor algum

mais pastoreia.

Uma morte escolho entre as demais

para celebrar

a que inda repousa

aquecendo e perturbando

as naves do mosteiro

com um sopro de amor

tão insistente profano e desgraçado

paixão atroz,

a da Castro,

em saudade coroada

por El-Rei D. Pedro.

E houve círios acesos de Coimbra a Alcobaça

tranladação lendária cumprindo o fado

                                                   [triste.

E estás, linda Inês,

posta em sossego

quando uma sobra de dor

vem acordar-te

e desce contigo até as dobras

do sepulcro que habitas

lá onde se conta a tua história.

Tu ranges e palpitas

infinita água em sofrimento

luzindo em tua roxa viuvez.

Lembra então Inês

e retém contigo nessa hora

teu eterno amor

sol hibernado

este que ainda vemos

e que já não vês.

[...]

AS MARINHAS (1984)

CANTO III

CAIS DA AGONIA

[p. 221]

Ah, maravilhosa obsessão da nossa idade

cidades

escassas de mar

subdelírios de sanguíneos poentes

a desabar sobre lentas águas duras

poentes onde passam ciclistas e motores

movidos por um certo número de cavalos.

Daqui da margem da consciência

ninguém se move

temendo que o planeta arda

em novo apocalipse.

um sol negro como um saco de silício

fende o oceano e bate na plataforma

onde alguns petroleiros

─ perfiladas colunas romanas ─

imóveis esperam.

[...]

[p. 222]

O céu se retira

como um livro se enrola.

um arcanjo sela as bocas

e os poetas e os santos

amargam os cravos fortes da montanha

cosendo no vazio seus vocábulos

não pousados sobre a carne frágil

dos nossos ombros. Gaivotas sem mar.

[...]

[p. 229]

AS MARINHAS (1984)

CANTO III

LINHA DE FLUTUAÇÃO

E recuso o assalto das aparições

que circundam a minha ilha

onde nem tudo é épico

fraternal ou santo

mas matura lentamente

no afresco conciso do seu tempo.

Desloco-me em mim mesma

aos pulos

com medo do escuro

da queda do tombo

a segundos da morte

trapezista de meus ossos

anjo inelutável

entre os andaimes

que me separam de mim própria.

[...]

Há uma tristeza arcaica

pairando por aqui

algo espesso e frágil

como o pássaro

que estava escondido

sobre as telhas da casa

e que agora partiu.

Não obstante ouço-o cantar adiante.

[p. 236]

AS MARINHAS (1984)

CANTO IV

PAÍS DE CIRCE ─ ILHAS IDÍLICAS –

MAR ABERTO

[...]

[p. 241-243]

ILHAS IDÍLICAS

Meu amor te põe em uso

fazendo-te mover

por entre coisas rasteiras

luas

rasgar de sedas

fendas.

Meu amor labirinto de palavras raras

que te é dado conhecer agora

te funda

no poema

e

no mistério dourado de ti mesma.

E

estando

me

faltas.

Tua presença irreal

agora presença

é figo maduro

que colho

entre o contorno rouco dos teus seios

e a cabeleira que ondula

quase mel quase perfume

roçando a pele dura.

Estou deitada nos sonhos

no sonho nos teus braços

e

estremeço.

No oceano dos sentidos

em cumplicidade

reinamos

tendo o amor

como narcótico

e

à mão algumas alquimias.

Inventamos substâncias

as mais impalpáveis

um olhar, por exemplo,

odores sumos rumores

mas quando em transe

viajamos no vazio

como dois monges

Sem esforço te retenho

e

permaneces

quase sem querer.

Guardo-te em mim

como o mar

guarda a água e o sal

em silêncio profundo.

Toca minha pele assim:

as costas com beijos lentos

a nuca com lábios roxos

as coxas com mãos noturnas.

Nada é mais suave

que teu cabelo solto

aberto como asa

sobre meu corpo.

[...]

[p. 245]

Em voos alternados

para além da superfície

alcançamos o breve instante

feito de âmbar ouro brilhante.

E este gosto.

Ama-me com um amor sem medo

ainda que eu ameace a tua paixão.

[...]

[p. 251]

Amo-te

descendo sobre mim

os grandes olhos oceânicos

a pele de maresias

teu riso castanho.

E o fundo sombrio

do meu corpo

ama teus dedos loucos.

[...]

[p. 252]

Não quero que adivinhes

a mim ou ao poema.

Há por dentro

imagens aturdidas

mais algum encantamento

em permanente efervescência

que te flagelaria.

O que te posso dar

senão a minha geografia?

Quero que possuas

apenas a lembrança desses rumos

e neles te contentes.

Deixa o mais para a poesia

este anjo inédito

que me atravessa.

[...]

[p. 254-255]

Para Maria Rita Kehl

Falo do amor

e enquanto falo

sou minha fantasia

sendo.

O ser posto à minha frente

(dentro do seu silêncio dourado)

me olha.

Lá fora

cachorros latem

porque  a noite começa.

A gorda senhora

da casa ao lado

vestiu o penhoar de náilon

ligou a TV

e espera não sei o que acontecer

como espero não sei o que acontecer.

Talvez haja garças

na beira do lago imóvel

animais dormindo

e crianças chutando latas

num ponto qualquer da cidade.

Estou debaixo do olhar

de um ser

que neste momento

é meu ponto de ligação

com o universo.

A vida está aqui dentro

e lá fora em porções iguais.

Que leis regem esta relação

de sonhos acordados?

O ser

(dentro do silêncio dourado)

examina meus espaços

outrora ocupados pelo mar

e onde agora

crescem pomares.

Certamente sabe

que o amor

(este objeto cintilante)

está aqui

latejando sem sensações

próximas ou não da realidade

e na extrema solidão

do desejar sozinho.

Neste começo de noite

em que cachorros latem lá fora

e a vida se instala

na moldura de uma tela Hopper

o enigma permanece.

E não me decifras.

E não te devoro.

AS MARINHAS (1984)

CANTO IV

PAÍS DE CIRCE ─ ILHAS IDÍLICAS –

MAR ABERTO

MAR ABERTO

[p. 256-259]

Roteiros singrados.

E no poema

o mapa

feixe de terra e água abraçadas.

Ando com a alma cheia de ventos

a navegar em alta solidão.

Estou tomando

o caminho de volta

entre angustiado e surpreendido encanto

entre as aves do céu

e a música deste mar profundo.

Nenhum deus a me fazer companhia

ou qualquer humano.

Estou só como Heitor

diante da morte

a lhe rondar o escudo reluzente.

Suspensa em meu pavor

de carne e ossos.

E espanto.

E de quando em quando

um medo prévio

travando o passo.

Um só oceano

desde os deuses

e mares vários.

Na placenta do mar

hibernam os povos.

Chegando a hora

circunavegam

secretos e brilhantes.

Há qualquer coisa de árvore

no oceano.

Raízes e ramos.

Caminho aquoso

onde marcha o tempo

e o céu singra

cúmplice

o mesmo segredo.

Verde

saída do mar

a manhã pende

nesta marinha.

Provável momento

este de amar ao sol

rodeada de mar.

Ondas azulam

o grande corpo

que respira.

Entre elas

ainda

Ulisses marinha.

Quem tece meu retorno

por este mar

de lodo e seda?

Quem me escora

o medo?

Marc cor de vinho

Como e quando voltar?

Enquanto os remos avançam

o mercúrio se organiza

e é o poema.

Com a tarde nos braços

te navego

alta água antiquíssima.

Nunca soubemos bem

cretenses

fenícios

egípcios

assírios

persas

gregos

vikings

portugueses e seus filhos

que coisa é o mar.